Nach Alfred Brehm und John James Audubon
Wir, die hochberühmten Wandertauben,
waren kräftig, langhälsig
und kleinköpfig gebaut.
Von der Hudson Bucht bis zum Golf von Mexiko,
von den Felsengebirgen bis zur östlichen Küste
verfinsterten unsere Züge die Sonne.
Unser Auge war glänzend-
unser Fuß blutrot.
Mittels rascher Flügelschläge trieben wir
uns mit rasender Schnelligkeit voran,
und machten nirgends festen Stand,
siedelten wo Futter war,
verschwanden urplötzlich und kehrten
manchmal nach Jahren erst zurück.
Wir legten, wenn wir wollten,
die Meile in einer Minute,
und deren drei- bis vierhundert
in sechs Stunden zurück.
Von der Rechten zur Linken,
so weit das Auge reichte,
erstreckte sich der unermessliche Zug.
Wie Schneeflocken fiel unser Kot hinab,
das gewaltige Rauschen unserer Flügel
übte einschläfernde Wirkung auf
erdgebundene Kreaturen aus.
Unsere Masse war unsere Macht.
Unmöglich die Schönheit
unserer Luftschwenkungen zu beschreiben,
wenn ein Falke versuchte
eine aus unserer Mitte zu schlagen:
Mit einem Male stürzten wir uns
dann unter Donnergeräusch,
in eine feste Masse zusammengepresst,
als ein lebendiger Strom hernieder,
drängten in dicht geschlossenen Wellen,
scharfwinkligen Linien, voran,
fielen bis zum Boden hinab
und strichen über denselben
in unvergleichlicher Schnelle dahin,
stiegen dann senkrecht empor,
einer mächtigen Säule gleichend
und entwickelten uns in der Höhe
wieder zu unseren Linien,
gleich den Gewinden einer
ungeheuren, riesigen Schlange.
Unserer Masse war Strategie.
Man zählte unsere Scharen in Milliarden,
in mehreren Millionen Scheffel täglich
unseren gemeinsamen Nahrungsbedarf.
Keuchend beim Verschlucken von Nuss und Eichel
fraßen wir gierig bis zur Mittagszeit,
um dann auf Bäumen uns niederzulassen,
zu ruhen und zu verdauen.
Wenn die Sonne sank, flogen wir, manchmal
hunderte Meilen, den Schlafplätzen zu.
Hier sammelten wir uns in mächtigen Gruppen
in hochgewachsenen Wäldern, oft
brachen Äste unter der Last.
Und auf dem Boden sammelte sich Kot
wie eine zentimeterhohe Decke aus Schnee.
Zogen frühmorgens wir wieder ab,
mästeten sich Adler, Geier, Wolf und Mensch
an den gestürzten und geschlagenen
Brüdern und Schwestern.
In unserer Masse lag unsere Kraft.
Einst hatte ich einen gefühlvollen Partner.
Mit stolzem Anstand, gefächertem Schweif und hängenden Flügeln
folgte er ruckend mir, werbend auf Boden und Ästen,
schnäbelte liebkosend und fütterte mich
aus seinem Kropf. Wir bauten gemeinsam ein Nest
in der Nachbarschaft hunderter Paare
auf einem hohen und starken Baum.
Während ich brütete, nährte mein Tauber
mich, war rührend zärtlich um mich bemüht.
So fütterten wir auch unsere Sprossen,
bis sie, groß genug uns zu verlassen,
mit anderen Jungen zusammen sich schlossen
zu ihrem eigenen Jungvogelschwarm.
Aber schmerzlich verloren ging manche Brut,
wenn die Menschen kamen mit Äxten,
Bäume und Äste niederzuhauen,
die aus den Nestern geschleuderten Jungen
zu vertilgen oder an ihre Schweine
zu verfüttern in Massen.
Oh, aber groß war unsere Zahl,
die Karawanen unserer Familien
füllten den Himmel von Horizont
zu Horizont.
Martha war die letzte bekannte Wandertaube und starb am 1. September 2014 im Zoo von Cincinnati.
Dopo Alfred Brehm e John James Audubon
Noi, i leggendari piccioni viaggiatori,
eravamo di corporatura robusta, con collo lungo
e capo sottile.
Dalla Baia di Hudson fino al Golfo del Messico,
dalle Montagne Rocciose alla Costa Orientale
i nostri viaggi oscuravano il sole.
I nostri occhi erano scarlatti e lucenti,
rosso sangue le nostre zampe.
Con i nostri rapidi battiti d’ala avanzavamo
con frenetica velocità,
e da nessuna parte ci stabilivamo,
andavamo ovunque ci fosse cibo,
scomparivamo spesso all’improvviso e
certe volte non tornavamo per anni.
Se volevamo,
in un minuto coprivamo un miglio,
e in sole sei ore
da trecento a quattrocento miglia
Da destra a sinistra fin dove l’occhio poteva vedere,
si estendeva l’immenso seguito.
I nostri escrementi cadevano come fiocchi di neve,
il frusciante suono delle nostre ali produceva
sulle creature terrestri
un soporifero effetto.
La nostra massa era il nostro potere.
Impossibile descrivere la bellezza
delle nostre evoluzioni aeree
quando un falco cercava
di attaccare uno delle nostre fila:
all’improvviso calavamo
con un suono tonante,
pigiati in una massa compatta,
tuffandoci, un flusso vivente,
lanciandoci avanti in ondulate
linee ad angolo,
precipitavamo quasi fino a terra,
sfiorandola
con incomparabile velocità,
poi ci alzavamo in verticale
come una possente colonna,
e una volta in alto, riprendevamo
le nostre linee rotanti e avvitate,
le spire di un gigantesco serpente.
La nostra mole era la nostra strategia.
Eravamo miliardi,
milioni di stai al giorno
consumavamo di cibo.
Ansimando mentre ingoiavamo noci e ghiande
mangiavamo avidamente fino a mezzogiorno,
dopo di che ci sistemavamo cianciando
sugli alberi per riposare e digerire.
Quando il sole calava, partivamo,
viaggiando per centinaia di miglia,
verso le nostre terre del sonno nelle fitte foreste,
dove ci riunivamo in gruppi così numerosi
che spesso i rami si spezzavano
sotto il nostro peso.
E le nostre feci si accumulavano sul terreno
come una spessa coperta di neve.
Quando di primo mattino partivamo,
l’aquila, l’avvoltoio, il lupo e l’uomo
banchettavano con i nostri fratelli e sorelle
caduti e abbattuti.
La nostra forza sta nel nostro numero.
Una volta ho avuto un compagno appassionato.
Con portamento maestoso, spiegava
la sua coda allargata e le ali sospese
mentre mi seguiva corteggiandomi
con movimenti a scatti sui rami e a terra,
tubando e nutrendomi
dal suo gozzo. Costruimmo il nostro nido
nelle vicinanze di centinaia di coppie
sopra un alto e imponente albero.
Mentre covavo, lui mi sfamava,
mostrando il suo costante affetto con tenere
carezze. E così
nutrivamo anche i nostri piccoli, finché,
abbastanza cresciuti da lasciarci,
si univano con altri giovani
in un loro stormo adolescente.
Ma spesso una covata andava con dolore persa,
quando gli umani arrivavano con le asce,
abbattendo i nostri alberi e raccogliendo i nostri piccoli,
buttati giù dai loro nidi,
per divorarli o per buttarli in massa
come cibo ai maiali.
Oh, ma grande era il nostro numero,
la nostra carovana di famiglie
copriva il cielo da orizzonte
a orizzonte.
Martha era l’ultimo esemplare sopravvissuto dei piccioni viaggiatori, è morta l’1 settembre 1914, allo zoo di Cincinnati.
After Alfred Brehm and John James Audubon
We, the highly famed passenger pigeons,
were of a sturdy, long-necked build
with slender heads.
From the Hudson Bay to the Gulf of Mexico,
from the Rocky Mountains to the Eastern Coast,
our travels darkened the sun.
Our eyes were shiny scarlet, our feet blood red.
Our rapid wing-beats drove
us forward with frantic speed
and we settled nowhere,
went wherever there was food,
often disappeared suddenly,
at times did not return for years.
In one minute we covered a mile,
if we wished,
and three or even four hundred
in only six hours.
From right to left as far as the eye could see,
the immense train extended.
Our droppings fell like snowflakes,
the swooshing sound of our wings
had a sleep-inducing effect
on earthbound creatures.
Our mass was our power.
Impossible to describe the beauty
of our aerial evolutions
when a hawk tried
to strike one from our midst:
we all fell
with a thunderous sound,
pressed into a compact mass,
plunging, a living stream,
darting forward in uneven
undulating lines,
fell almost to the ground,
skimming it
with incomparable speed,
then vertically rose,
like a mighty column,
and, once aloft, resumed
our wheeling and twisting lines,
the coils of a colossal snake.
Our bulk was our strategy.
Our numbers were counted in billions,
several million bushels a day
was our food consumption.
Panting while swallowing nut and acorn,
we greedily ate until noon,
before we settled and prattled in trees
to rest and digest.
When the sun went down, we parted,
travelling hundreds of miles
to our sleeping grounds in high forests,
where we gathered in groups so massive
that branches often broke
under the load.
And our faeces gathered on the floor
like a thick blanket of snow.
When we left early in the morning,
eagle, vulture, wolf and man
feasted on our fallen and battered
brothers and sisters.
Our strength lay in our numbers.
I once had a soulful partner.
With a dignified bearing, he displayed
his spread-out tail and pendulous wings
as he followed me, wooing,
on branches and ground with jerking gestures,
billing and cooing and feeding me
from his goitre. We built our nest
in a neighbourhood of hundreds of couples
in a tall, majestic tree.
As I brooded, he fed me,
showing his constant affection
with tender caresses. And so
we fed our offspring,
until they, big enough to leave us,
teamed up with other youngsters
for their own adolescent flock.
But many a brood was sadly lost,
when humans came with axes,
felling our trees and collecting our young,
which had been cast from their nests,
to devour them or feed them en masse
to their pigs.
Oh but vast were our numbers,
our caravan of families
covering the sky from horizon
to horizon.
Martha was the last surviving passenger pigeon and died on 1 September 1914 at the Cincinnati Zoo.